Karlar att lita på

Karriäralkoholisterna jobbar över i kväll. Eller åtminstone en av dem. Hörde ett ensamt men träget "olé, olé" genom den öppna balkongdörren när jag kom från jobbet.
Det känns skönt att veta att de ställer upp vid arbetstoppar.

Sms

Sms betyder, om ni inte redan visste det, short message service. M och jag drar det till sin spets när vi kommunicerar.
I går, till exempel, såg det ut så här:
M: Kk
Jag: Pp
M: Ja ja
Jag: Ha ha

Om vi inte hade betett oss som att man betalar per tecken skulle det ha stått:
M: Kvällskiss
Jag: Påse på
M: Ja, ja
Jag: Ha ha!

Och hade vi varit riktigt pratsugna kunde det ha stått:
M: Ring när du är på gården så släpper jag ner K så får hon göra kvällskissen.
Jag: Ok, sätt fast en bajspåse på halsbandet ifall att hon måste göra poop.
M: Ja, ja, vad du tjatar. Klart jag vet att hon ska ha påse med sig. Vi har ju den här konversationen varenda kväll. Inget nytt under solen.
Jag: Ha, ha, det ser ganska roligt ut med så här kortfattade meddelanden.

Fast då hade det å andra sidan inte varit kortfattat och heller inget att skratta åt.

Kulturantropologi

Jag studerar singelliv den här veckan. Snälla L är som alla vet i London och M är ute och kör lastbil. För en stund sedan susade han förbi Iggesund, faktiskt. Slaggberget till vänster, körgårn till höger, slut.
Så jag är solo kvist hemma, bortsett från lilla K förstås.
Det är skillnad på att vara en och en hund och att vara tre och en hund ska jag säga.
Knappt nån tvätt.
Knappt nån disk.
Och spisen ... Ja, jag värmde lite soppa i dag men annars gör den mest tjänst som tidningshylla.
Fast ska sanningen fram blir det lite trist...
Äh, nu går jag och hälsar på modern.

Är vi lurade?

Glenn firades ståtligt på namnsdagen och fick både godishalsband och efternamn: Rosenhielm.
Men.
Hurrandet hade knappt tystnat förrän det kom mejl från detektivfirma Sherlock Östling & son. De har sökt igenom hela internettet i jakt på Glenns sanna identitet. Kan det vara så att han fört oss bakom ljuset? Är han i själva verket Hippokrates?

Innan det är för sent

Det finns goda skäl att sälja kolonistugan.

I give you: Glenn

Efter påskpartyt försjönk vår vän i ett djupt depp. Han bara stod där på skåpet utan att varken ta sig för något eller ens prova huvudbonader.
Men i går kom han loss ur letargin och avslöjade nya sidor av sig själv. Till exempel vad han heter.
Glenn.

Ärtigaste mössan hittills. Dessutom har han skaffat flickvän och det är inte vilken dussinbrutta som helst utan självaste Tora Uppström Berg som söker skydd undan mediestormen i Glenns ... eh ... famn.
För den som inte hänger med så är Tora prinsessfästmannen Jonas ragg och orsaken till den kungliga krisen som förmörkar himlen nästan lika mycket som askmolnet.
Det kan tyckas märkligt att hon gömt sig på en tidningsredaktion, men vi är bevars en seriös morgontidning som aldrig någonsin skulle skriva en rad om kungligheters in spe problem med att hålla snorren i brallorna.
(Till Fluff, Hannanasen och Webmoster: observera mitt korrekta genitivkasus ovan.)
Så nu ska Tora och Glenn, med kamera försedd, ge sig ut på en seglats på kärlekens ocean.
To be continued ...

Man vänjer sig

Spaghettiringar i tomatsås med lite nedskurna korvbitar i är faktiskt inte så illa.

!

Det här, vänner, är stor humor!

(Tack till Natalie och Sussi.)

Mindre lyckad placering

Om man skulle boka en solresa. Not.

Trött, tired, müde, fatigue

Är det 55-timmarsveckan eller den isländska dödsdimman som gör mig så trött?
Vilket som: har man bara en lisös med tillhörande små rosa sockar kan man tryna med klass.

Mjosik

Klart att grabben ska lyssna på musik.

Pink Floyd närmare bestämt. Han och Natalie har samma musiksmak.

Sport och sprit hör inte ihop

Slängde ett öga på etikettlistan till vänster och fann att jag skrivit sju inlägg om sport. Menvaf..! När jag kisade lite visade det sig att det i själva verket var sju inlägg om sprit. Ja, jag tänkte väl!
Måste nog skaffa de där progressiva brillorna snarare förr än senare.
Och nu är det för övrigt åtta spritinlägg.